Как печальна привычка откладывать жизнь на потом. Мы живем, обходя стороной недомолвки, проблемы, Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом. Что же с нами случилось? И те,настоящие, где мы? К веткам голых деревьев на нитке привязан листок, Бутафорское чудо.Вручную создали мы лето. Точно знаем - срок годности краски давненько истек, Но рисуем для публики миф:"Как мы счастьем согреты". Понимая, что выбрали в путь не того иль не ту, Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем. А во время бессоннице с надрывом кричим в пустоту, Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в пепелище. Улыбаясь знакомым при встрече, твердим:"Все о"кей!" Ни за что не признавшись, как скользко на сердце и сыро. Расстаемся с друзьями, внушая себе:"Не жалей", Заполняя их место, заводим знакомства пунктиром. Обижаем любимых и преданных:"А. подождут..." Но не все дожидаются. Жизни законы упрямы. Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут, Чтоб полжизни вопрос задавать:"Почему ноют шрамы?" Из отживших халатов, разорванных на лоскуты Выбираем кусочки и лепим на чувства заплаты. Украшаем трухлявые, битые молью мосты Кучкой досок прогнивших. А рухнет-не мы виноваты. Удивляемся:"Что-то упущено, где-то не так", Игнорируя помощь. От гордости или испуга? Мы мечтаем о ком-то, навстречу не делая шаг, Молча грабли свои собираем в забегах по кругу. Не прощаясь, уходим, себя обманув раньше всех, Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами. Как слезятся глаза! Нелегко имитировать смех... Где же мы , настоящие? Что же случилось-то с нами?...
