котШредингера, 51 - 2 декабря 2013 23:55

[B]эmo уmро сmaнem nocлеgнuм..
Море-Внутри, http://www.stihi.ru/2013/11/24/10971
[/B]

вот со школы я скоро домой побегу вприпрыжку,
в мои светлые волосы пальцы запустит ветер.
мне сегодня семь лет, мама с папой подарят книжку
и я стану самым счастливым на этом свете.

мне сегодня двенадцать, я знаю, что стану старше,
что у ярких цветов бывают темней оттенки,
что любить - это отдавать свои кепсы Даше
и что больно - это когда ты разбил коленки.

мне пятнадцать. сейчас все стало совсем иначе.
вчера снова подрался с парнем, он думал, струшу,
а в последние дни мама часто кричит и плачет,
говорит, что я стал слишком грубым и непослушным.

восемнадцать. уже больше шрамов на юной коже,
я теперь не хожу во двор, не играю в прятки.
говорят, что взрослым плакать совсем негоже
и поэтому я просто вру им, что все в порядке.

двадцать два. универ за спиною, успех все ближе,
у меня есть мечта, есть идеи, еще - удача,
я хочу изменить целый мир, покорить все крыши,
но пока не совсем понимаю, что это значит.

на кровать сквозь открытые ставни сочится утро,
наконец-то свой дом, где хотелось бы встретить старость.
тридцать два - я опять стану старше, но почему-то
это больше не вызывает былую радость.

видел Дашу, она вышла замуж. все то же солнце
в ее взгляде, меня согревающем даже в стужу;
это чертово правило жизни - мы остаемся
совершенно не с теми, кому подарили душу.

сорок лет. я большой начальник, мой голос важен,
я тут понял - вокруг все шатко и эфемерно.
я женился на голубоглазой девчонке. каждый
говорил, что пора, это правильно. да, наверно.

сорок пять. вместо праздничной party абсент и ящик.
я пропах дорогими духами, табачным дымом.
это утро станет последним из настоящих,
состоящих из мусора стимулов стать счастливым.

шестьдесят, семьдесят два - я устало считаю годы,
собирая свой опыт в разорванные карманы.
я всегда и во всем так упорно искал свободу,
но тем самым себя все сильней запирал в капканы

обещаний, надежд, обязательств. какого черта
я загнал себя в рамки, пытаясь стереть границы,
я мечтал поздно ночью добраться пешком до порта
и уплыть далеко, начиная с пустой страницы.

________________________________________________

мне опять восемнадцать. мир соткан из проходящей
мимо вечности, тиканье стрелок стирает память.
это утро станет последней из настоящих,
состоящих из веры возможностей все исправить.