Наверх
Войти на
сайт
Регистрация на
сайте
Зарегистрироваться
На сайте недоступна
регистрация через Google
Каждый день в нашей службе регистрируются новые пользователи, и поэтому, ваша страница постепенно опускается все ниже и ниже в результатах поиска, уступая место новичкам.регистрация через Google
Повысить популярность вашей страницы и поднять ее посещаемость вы можете с помощью удобной функции — «Поднять страницу наверх». Достаточно воспользоваться этой функцией — и вы снова на первых местах.
ОЛЬГА, 55 - 7 февраля 2019 20:33
Он не любил ее. Но быстро привыкал
К ее звонкам и сообщеньям поздним.
Он иногда дарил ей ночью розы,
И лайкал ее фото в инстаграм.
Он не любил ее. Но помнил все слова.
Она была в себе неповторимой,
И аромат волос ее жасмина
Сводили по ночам его с ума.
Он не любил ее. Но тихо наблюдал,
Когда она снимает сонно платье,
Волос ее распущенные пряди,
Раскинувшись, играли по плечам.
Он не любил ее. Но нравилось ему
То, что она была не безразлична.
Порядочна, честна и не двулична,
И не было в ней лишних "почему?".
Он не любил ее. Но нервничал всегда,
Когда она ему подолгу не писала,
Тогда он прыгал к ней под одеяло,
Весь мир оставив где-то до утра.
Он не любил ее. Но никому не дал
К ней прикасаться грубыми руками.
И обнимал ее холодными ночами,
И каждой встречи с ней привычно ждал.
Он не любил ее. Но видел в ней свое.
Она была в его судьбе не лишней.
Ее духи. Помада цвета вишни,
Какой-то шарм, присущий для нее...
Он не любил ее. И просто к ней остыл.
Ушел. И стал с собой бороться...
Одновременно два погасло солнца!
Он не любил ее? Конечно же любил...
К ее звонкам и сообщеньям поздним.
Он иногда дарил ей ночью розы,
И лайкал ее фото в инстаграм.
Он не любил ее. Но помнил все слова.
Она была в себе неповторимой,
И аромат волос ее жасмина
Сводили по ночам его с ума.
Он не любил ее. Но тихо наблюдал,
Когда она снимает сонно платье,
Волос ее распущенные пряди,
Раскинувшись, играли по плечам.
Он не любил ее. Но нравилось ему
То, что она была не безразлична.
Порядочна, честна и не двулична,
И не было в ней лишних "почему?".
Он не любил ее. Но нервничал всегда,
Когда она ему подолгу не писала,
Тогда он прыгал к ней под одеяло,
Весь мир оставив где-то до утра.
Он не любил ее. Но никому не дал
К ней прикасаться грубыми руками.
И обнимал ее холодными ночами,
И каждой встречи с ней привычно ждал.
Он не любил ее. Но видел в ней свое.
Она была в его судьбе не лишней.
Ее духи. Помада цвета вишни,
Какой-то шарм, присущий для нее...
Он не любил ее. И просто к ней остыл.
Ушел. И стал с собой бороться...
Одновременно два погасло солнца!
Он не любил ее? Конечно же любил...
Добавить комментарий
Комментарии: 0
